* * *
От обезьяны мы иль может…
Нас это пусть не потревожит.
От Бога – скажем дружно,
Ему так было нужно.
ТОЛПА
«Распни! Распни!» — народ кричал,
Никто на крик не приневолил.
Христос. Голгофа. Крест-причал,
Причал невыносимой боли.
Возненавидеть бы толпу,
Которая так надсажается,
Которая способна пнуть,
Потом обожествить страдальца.
Палач в ладони гвозди бьет,
Стервятнику лицом подобен.
Не проклял, умер за нее
Иисус. Кто так еще способен?
ПЕСОЧНЫЕ ЧАСЫ
Песчинки струйкою стекают, —
Полет песчинок боек-лих,
Они кого-то отвлекают,
А кто-то не глядит на них.
Они струят небеспричинно,
Они, как все мы, под пятой.
И вот последняя песчинка
Лежит на кучке золотой.
* * *
Море такое огромное!
И раскаленный закат!
Рвутся на берег волны,
Чтоб откатится назад, —
Словно запал не утрачен,
Пыл на дороге земной,
Что пред стихией я значу, —
Кто посчитался со мной?
* * *
От тоски не уйти, не укрыться,
Разве только когда «повезут».
Даже самая сильная птица
Не летает под тучей в грозу.
Сколько ни реставрируй здание,
Лет сильна, несговорчива рать.
Для того и дано сознание,
Чтобы мало осознавать.
* * *
Издалека все живописней:
Кусты над речкоюгурьбой;
И дождь совсем не мокрый виснет,
Пока течет не над тобой.
И туча следует парадно
В своём заношенном пальто…
Все привлекательное рядом
Уже не то, уже не то.
* * *
А с виду — широкий луг -
Неровно очерченный круг.
И вроде б калужниц нет,
И свежей травы плед.
И пигалиц вечный испуг —
Ну, самый обычный луг.
Так выглядит луг любой.
Ступил — вода под ногой.
БЕЛАЯ КУВШИНКА
Белая кувшинка в черноте пруда —
Будто бы пришита. Глубока вода.
Водяные травы ноги оплетут.
Я не для забавы появился тут.
Синие стрекозы, черные жуки,
Капли, словно слезы,
сусака пучки.
И моею станет чудная краса,
А потом завянет, через три часа.
* * *
Птицы песен своих не жалеют,
За руладою щелк да щелк…
Птицы тоже простудой болеют,
Да и мало ли чем еще.
Вон что делают, заливают,
Выливают желанья свои.
Птицы тоже как все умирают —
Мухоловки, стрижи, соловьи.
Днём поют и поют на рассвете,
И на пару минут не вздремнут...
Продолжают их дело дети,
Вот поэтому песни живут.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Куда девается - Искусство, Зачем проходит - мимо нас? - Лялин Андрей Владимирович (LAVScan) Куда девается - Искусство, Зачем проходит - мимо нас?
Искусство уходит из этого мира вместе с нами. С теми, кому становится крайне скучно доносить Духовную Гармонию и Песнь Муз до сытых желудков и без устали жующих ртов, стремящихся во что бы то ни стало набить собственную утробу, чтобы таким образом пусть хоть Бездуховной Пищей, но всё же - заполнить Бездонную Зияющую Пустоту…
Крым - Сотниченко Андрей Крымские горы-особая любовь.Когда-то давно мне открыли их друзья из Ялты,и я узнал,что кроме моря,солнца и пляжа в Крыму есть ЭТО-горы.Горные купели,серебристые сосны(я и не знал,что такие бывают!),попадали и в туман сплошной-опасная штука,в полуметре ни зги не видно,садишься и тупо ждешь,пока рассеется-сорваться в пропасть-легко и непринужденно:)Не забуду 1-й подъем свой на плато-последние сантиметры-из последних же сил,из"не могу",благо,напарник тянул,опытный.И потом-вот это неописуемое,когда дотянулся и взглянул на море,вниз,а там рассветное солнце,словам неподвластно..Короче..лучше гор может быть только..правильно-Тот,Кто их создал.Ему хвала вовеки,и песнь эта.Аминь
